El golpe Tinta que me entretienes gota a gota y vas guardando el rastro de mi razón y de mi sinrazón como una larga cicatriz que apenas se verá, cuando el cuerpo esté dormido en el discurso de sus destrucciones. Tal vez mejor hubiera volcado en una copa toda tu esencia, y haberla arrojado en una sola página, manchándola con una sola estrella verde y que sólo esa mancha hubiera sido todo lo que escribí a lo largo de mi vida, sin alfabeto ni interpretaciones: un solo golpe oscuro sin palabras.

The Blow Ink, how you hold me drop by drop guarding the face of my reason and my unreason like a long scar, barely visible while the body sleeps in the discourse of its destructions. Better, maybe, if all your essence had erupted in a cup, and spent itself on one single page, staining it with a single green star: and if only this stain had been everything I wrote in my entire life, without alphabet or interpretations: a single dark blow without words.